Die heile Welt des Horrors

Das Leben war ein Geleeglas, und sie kam sich vor wie ein zappelndes Insekt, das an der Oberfläche der klebrigen Masse gefangen war. Ihr Gelee stammte aus dem Delikatessenregal, und wenn die Müdigkeit sie überkam, musste sie sich nur auf ein weiches Bett aus Fruchtzucker fallen lassen. Aber alle feinen Speisen verlieren bei regelmäßigem Genuss ihren Geschmack und hinterlassen irgendwann nur noch ein farbloses Gefühl auf der Zunge. Oder eine Magenverstimmung. Und auch in den Nächten aus Seide liegt man nicht immer so weich, wie man sich bettet.

Dieses Gelee ihres süßen und aussichtslosen Lebens war der Nachtisch einer Gefängniskantine für Luxusgefangene. Durch die Mauern aus Glas zeichneten sich Schemen einer Außenwelt ab. Nach unzähligen Versuchen, die verschwommene Welt jenseits der Mauern zu erreichen, ahnte sie, dass der Blick durch das Zerrglas nur Trugbilder erzeugte.

Intelligenz und Attraktivität waren ihre Transportmittel auf einem kurvenreichen Karriereweg. Irgendwann hatte sie alles erreicht, was sie nie wollte. Die Erfahrungen waren abgenutzt, alle Wege ausgetreten. Das Dasein auf dem Gelee war ein kreisförmiger Parcours ohne Hindernisse und Herausforderungen.

Nachdem sie beschlossen hatte, dass sie der Leere kein freiwilliges Ende zugunsten einer neuen Leere setzen würde, fasste sie den Plan, sich bis zum Boden des Glases durchzufressen. Bis kein Gelee mehr übrig war, an dem sie festkleben konnte. Dann würde sie sich häuten und die Adern ihrer neuen Flügel, die aus dem Chitin der Inspiration geformt waren, mit reinen Gefühlen aufpumpen. Sie würde fliegen, bis das Geleeglas unter ihr nur noch als kaum erkennbarer Punkt auf dem Küchentisch einer anderen Welt flimmerte.

Aber der Sinn taucht immer dann auf, wenn man nicht mehr mit ihm rechnet. In ihrem Fall hatte er die Gestalt eines schönen Mannes angenommen, den sie in einer Tangoschule kennen lernte. Der Mann lud sie zum Abendessen in sein Haus ein. Er verstand sich in den Künsten des Kochens und der Konversation, und es mangelte auch nicht an Kerzenschein.

Nach dem Dessert rammte sie ihm blitzschnell, unter Aufwendung der ganzen Kraft ihres zierlichen Körpers, ihre Gabel ins Auge. Es geschah für beide überraschend, mitten in einem Gespräch über den Frühling auf einer Mittelmeerinsel. Ohne ihr Tun zu verstehen, nahm sie die Gabel von seinem Teller, und rammte sie in sein anderes Auge. Er bewegte sich kaum und gab auch keinen Laut von sich, als er vom Stuhl fiel. Bewusstlos lag er auf dem Rücken, und die Griffe der Gabeln zeigten, wie die Stielaugen einer Schnecke, in zwei verschiedene Richtungen. Bevor das Leben aus ihm wich, verstaute sie die spitzen Enden der übrigen Besteckteile in den weichen Stellen seines Körpers.

Sie fand Gefallen an ihrem neuen Lebensinhalt. Aber bevor sie die nächste Tangostunde besuchte, musste sie noch den Zeugen beseitigen.

Die einzige Lichtquelle in dem nächtlichen Schreibzimmer war eine Kerze. Während er die letzten Sätze der Kurzgeschichte schrieb, spürte er den Hauch ihres Atems an seinem Ohr. Neben sich sah er einen Gegenstand aus Metall im warmen Schein der Flamme. Plötzlich bereute er, dass er sie erfunden hatte.

Wenig später legte er den Bleistift, den er ihr durchs Auge ins Hirn gerammt hatte, neben die Ginflasche. Als er den Finger in das Blut auf dem Blatt Papier vor sich tauchte und an die Lippen führte, schmeckte er das Aroma der Macht. Es war ein Geschmack wie aus dem Delikatessenregal. Aber auch dieser Geschmack beruhte nur auf einer Einbildung.